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Relief abrupt et sauvage propre aux îles Marquises 

Ils parlent de la mort comme tu parles d'un fruit

Ils regardent la mer comme tu regardes un puits

les femmes sont lascives au soleil redouté

Et s'il n'y a pas d'hiver cela n'est pas l'été

La pluie est traversière elle bat de grain en grain

Quelques vieux chevaux blancs qui fredonnent Gauguin

Et par manque de brise le temps s'immobilise

... aux Marquises ...

Jacques Brel